他试图朝前，身体却往右偏；他试图稳住重心，左膝却软了一瞬。
那柄宽如掌、厚如指的长刀还握在他手里，可刀尖已经垂向地面，在泥里拖出一道歪扭的深沟。
他四处砍伐。
不是朝我。
是朝雾。
朝他再也看不见的、只剩下声音与气息的世界。
刀锋破开空气，发出沉闷的呜咽。
一刀，两刀，三刀——每一刀都落空，每一刀都砍在他以为我在的方向，可每一刀都与我擦过至少三尺。
他太急了。
血从他眼眶与颈侧同时奔涌，他撑不了太久。
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